Ese día que nevó Cáceres y Ribaudi se pusieron a jugar con la nieve en el medio del bulevar Filipinas como unos pelotudos... las viejas conchetas los miraban...
martes, 24 de junio de 2008
sábado, 21 de junio de 2008
miércoles, 18 de junio de 2008
Muy pronto, este blog también será mío. Ja, ja, ja...
Y como pueden ver, somos los únicos que en este país apostamos a la paz y al amor(Ahora, bigote, carga y apunta bien ¿Sí?)
lunes, 16 de junio de 2008
Una película de pre-culto
Miren esto. es una película re grossa que se está filmando en Parque Chas... Yo soy el director. Trata sobre unos pandilleros que luchan contra otros pandilleros, como en "La naranja mecánica". y tiene mucha acción.
La música la hace Marlon.
El hipopótamo es el simbolo de una de las pandillas que aparecen en la película.
domingo, 15 de junio de 2008
sábado, 14 de junio de 2008
jueves, 12 de junio de 2008
| Are You Gay, Bi, or Straight?
Your Result: Straight
Your result indications that you are straight. Heterosexual. Attracted to the opposite sex. This probably does not come as a surprise to you. You are in the majority and your relationships will be accepted by society. Consider yourself lucky. | |
| Bisexual |
|
| Gay |
|
| Are You Gay, Bi, or Straight? | |
Hice un test y me dio esto. Hoy fui al dentista. Dice que tengo dientes hermosos.
Max (1ra parte)
Max
Esa noche, ella decreció dentro del camisón. A la mañana siguiente besó a su amante con un nuevo cuerpo que tenía quince años. Entornó la puerta y se vistió con la ropa con la que habían comenzado a hacer el amor. La última prenda, un zapato de tacón, la recogió del suelo; las llaves de calle estaban en el bolsillo del tapado cuando pasó frente al espejo. Se detuvo un momento. Parecía extraña. Vestida así, una chica de esa edad se veía bastante provocativa y atrayente. Aquella parte de la ciudad era bastante peligrosa en cualquier momento del día. Debía caminar con cuidado, y paciencia. El amante gimió entre sueños. Ella apuró un poco más su paso, y salió. Su imagen corrió junto a ella en el espejo.
Fuera de la casa, desde la vereda de enfrente, vio a los policías que entraban por la puerta de calle y detenían al amante, que lo despertaban y lo esposaban, que entraban a su laptop y revisaban sus archivos, que lo acusaban de participar de una red de pederastia. Adentro, el ruido era lo bastante fuerte como para que algunos vecinos de la casa de altos saliesen a la vereda. Ella no quería que nadie la viese. Casi llorando, se alejó en silencio. Se alejó de una vez por todas, y para siempre se perdió en el tiempo y en la cantidad. Esa tarde cambió sus ropas.
* * * * * * *
Esta vez no había sido nada fácil matar al terrorista. Era preciso buscar el momento y ellos no iban a actuar tan pronto. El jefe de la resistencia en Basora lo había llevado a su escondite secreto envuelto en harapos, falsamente aterrorizado y falsamente hambriento. Lo quiso como a un hijo y le enseñó el Corán. A él no lo preparó para la muerte, sino para la victoria. Tuvo enormes reparos en ponerle un fusil entre las manos a él; lo mantuvo en el harén, rodeado de las madres de los muhaidines y de las esposas. En aquel lugar, él era un príncipe. Y como tal era tratado. Los mejores juguetes, los que no tenían los hijos de los soldados, eran para él. En el campamento hacía lo que quería. Se quedaba dormido durante la lectura del Corán. Se había vuelto molicioso y hasta afeminado. Una noche, hubo fiesta, y música, y las mujeres bailaron en el interior de la casa, y giraron los velos. Él preguntó por qué era la fiesta; le respondieron con sinceridad: a la mañana siguiente, atacarían una base militar americana. Quién va a morir, volvió a preguntar; la respuesta: lo echarían a la suerte. No es de buenos musulmanes forzar el designio de Dios poniéndolo a intriga de los dados; no es lo que debe hacerse, y así se hizo. Fueron quince santos de Dios elegidos para morir; mientras tanto, hubo fiesta, y música, y mujeres que los agasajaban a ellos, a ellos que esperaban al día.
La fiesta era larga. Cuando ya clareó, su padre adoptivo lo llamó a la habitación para bendecirlo. Nunca lo había visto llorar. Abrazados por la espalda, como padre e hijo, cantaron lo que debía ser, ley antigua renovada por el llanto eterno de unas nuevas lágrimas. Y después, silencio.
Todos los niños subieron a la camioneta. Todos iban vestidos de blanco. Fue su padre el que le cargó los explosivos alrededor del pecho y de la cintura. Estaba serio; ahora ya no lloraba. Fue hacia la cabina del conductor, y cambió algunas palabras. Volvió y viajó entre los niños, abrazado a su hijo. Todos los demás tenían miedo, pero nadie, aparte de él, lloraba. Ahora odiaba a ese hombre que antes quiso. Amaba y odiaba a la vez porque su misión estaba por cumplirse. Entonces, bajaron a todos los niños por la puerta de atrás y los hicieron caminar descalzos. La arena quemaba y el sol estaba bastante alto. ¿Cuánto tiempo habían viajado? Ya casi era mediodía.
Él continuó llorando y los miró a todos frente a él y su padre. Ya no era el hijo del jefe, pensó. Todos iguales, vestidos con las chilabas blancas parecían escolares; los quince de cada edad de la niñez, los quince tomados de la mano, con los cartuchos de dinamita esperando explotar, salir volando, como tórtolas del desierto.
El padre los mandó marchar hacia el campamento de los americanos. Se quedó con su hijo, consolándolo y preparándolo para aquella vida futura que esperaba a los que morían en guerra santa; lo llevó a la camioneta y le habló y le dio a tomar un poco de agua de una cantimplora sucia. A él le dio asco porque el agua estaba caliente y le parecía pis. Lloró más fuerte y se puso a gritar. Aquel hombre le pegó una bofetada. Y entonces sucedió lo que nadie esperaba, lo maravilloso. El padre gritó.
El niño creció inesperadamente hasta convertirse en un hombre, en un americano enorme. Había como una especie de magia, y el jefe de la resistencia la pudo sentir. También sintió la muñeca, levantada hasta entonces para golpear a un niño, quebrada por un hombre salido de la nada. Y el jefe no sintió nada más que eso, después de los disparos.
* * * * * * *
Era extraño. Un hombre delgado y vestido como un ejecutivo permanecía en silencio en el medio del desierto, a kilómetros de toda civilización. Dos hombres. Sobre la arena, un banquito plegable y sobre él, un anciano vestido como para sus vacaciones. El hombre más joven hablaba con solemnidad. El otro lo escuchaba.
— Fue difícil. Al final me pegó. Yo creí que él había llegado a quererme como a un hijo, maestro. Pudo más su guerra que el sentimiento que tenía hacia un niño.
—Los hombres son así, hijo. Tengo miles de años, y desde la primera vez que fingí mi propia muerte, arrojándome a la ladera del Etna, supe que ellos no son criaturas fáciles. En los humanos, hijo, viven dos naturalezas, la humana y la divina, y ellos no pueden atender más que a una. Lo viste en los terroristas, y los americanos no son muy diferentes.
—¿Los americanos te pagaron? —Preguntó.
— Sí. Hablamos de las condiciones del pago. ¿Te enteraste de lo que pasó en Edimburgo?
—¿Qué pasó?
— El consejo provisorio para asuntos paranormales de la ONU hizo correr una circular por la cual se nos informa que... espera — Y tomó un papel del bolsillo— “Que las entidades espirituales, contenidas en cuerpos biomecánicos metamórficos humanos, tendrán el plazo de cinco años para elegir una nueva identidad en cualquier país del mundo que ellos elijan vivir. Durante ese plazo, los gastos de su manutención y traslado correrán a cuenta de la propia ONU, que garantizará lo necesario para etc., etc., etc.” Y sigue: “Aquellas entidades que, en perjuicio de otras entidades o seres humanos, utilicen sus capacidades para provocar daños de la naturaleza que fuese, serán, sin excepción, desintegrados en la falla de Tunguska, en Siberia”.
— Tunguska... la muerte eterna, más allá del País de los Muertos... Carajo. — Y echó la mirada al desierto. —¿Son idiotas? ¿No saben que no podemos existir sin trasformarnos? ¡Esas fueron las condiciones del tratado! ¡Incluso fuimos encerrados en cuerpos preparados para ese fin! ¡Yo estuve cuando capitulamos en Josafat!
— Hijo, hay muchas otras condiciones que ustedes, los jóvenes, no conocen. Hace miles de años éramos llamados dioses, y duendes, y hadas. La gente ya no nos teme. No hay lugar en el mundo para nosotros, y vamos siendo cada vez menos. Hace treinta años peleamos por nuestra propia libertad, porque por primera vez los humanos podían usar nuestros poderes para sus propios fines. Hemos perdido; ahora somos excusas, buscando servir a tal o cual país como agentes secretos, como investigadores... Si nos uniésemos, podríamos volver a gobernar el mundo. Pero estamos muy cansados. Solo nos queda envejecer y morir, como los humanos. Solo nos queda que ellos no tienen...
—¿Qué cosa— preguntó.
— La posibilidad de elegir quienes vamos a ser. Tenemos cinco años. Teletranportémonos a Ginebra, tengo que pagar los impuestos, Max.
— Sí, maestro.
* * * * * * *
Un año después, en Barcelona, Max conducía un camión de caudales que entraba a la ciudad. Ahora usaba barba, y se dejaba ver bastante más gordo que otras veces. Le había dado órdenes a su cuerpo para que envejeciese y engordase, lentamente. Y así estaba sucediendo. Vivía en una casa de altos y tenía un perro. Los sábados se juntaba con sus amigos a jugar al billar. Los domingos miraba televisión y se acostaba temprano. Había elegido una vida tan sencilla porque no podía hacerse a la idea de que la otra vida finalmente había acabado. Aquella noche volvía de recoger unas facturas de unos clientes de afuera, y el camión estaba vacío. Frente al camión, en la carretera, se cruzó un perro. Se escuchó un grito. Y Max frenó. “Aunque se trate de un perro, no lo dejaré ahí para que se muera”, pensó. Y bajó del camión con una linterna a buscarlo. Era una noche muy oscura.
“El perro, el perro no está”, se dijo. “Seguramente habré pisado una rata... en esta parte de la ciudad, cerca del acueducto hay ratas grandes como perros”. Y volvió al camión. Cuando lo hizo, no estaba solo. El perro lo esperaba sentado en la cabina del conductor. Era un perro enorme, negro y peludo. Max hizo un enorme esfuerzo por reconocerlo. Antes de que él pudiera decir una palabra, fue el perro el que habló.
— Max, viejo amigo. ¿No reconoces a tu maestro?
— ¿es usted, maestro?
— Qué mal maquillaje... esa panza parece de gomaespuma. No te esmeraste nada. ¿Eh? —le dijo, bastante animado.
—¿Usted eligió ser un perro, maestro?
— Sí. No está dentro de las condiciones impuestas por el decreto, pero... me gusta ser un perro.
— Un cínico.
— Sí. Un cínico.
Esa noche, ella decreció dentro del camisón. A la mañana siguiente besó a su amante con un nuevo cuerpo que tenía quince años. Entornó la puerta y se vistió con la ropa con la que habían comenzado a hacer el amor. La última prenda, un zapato de tacón, la recogió del suelo; las llaves de calle estaban en el bolsillo del tapado cuando pasó frente al espejo. Se detuvo un momento. Parecía extraña. Vestida así, una chica de esa edad se veía bastante provocativa y atrayente. Aquella parte de la ciudad era bastante peligrosa en cualquier momento del día. Debía caminar con cuidado, y paciencia. El amante gimió entre sueños. Ella apuró un poco más su paso, y salió. Su imagen corrió junto a ella en el espejo.
Fuera de la casa, desde la vereda de enfrente, vio a los policías que entraban por la puerta de calle y detenían al amante, que lo despertaban y lo esposaban, que entraban a su laptop y revisaban sus archivos, que lo acusaban de participar de una red de pederastia. Adentro, el ruido era lo bastante fuerte como para que algunos vecinos de la casa de altos saliesen a la vereda. Ella no quería que nadie la viese. Casi llorando, se alejó en silencio. Se alejó de una vez por todas, y para siempre se perdió en el tiempo y en la cantidad. Esa tarde cambió sus ropas.
* * * * * * *
Esta vez no había sido nada fácil matar al terrorista. Era preciso buscar el momento y ellos no iban a actuar tan pronto. El jefe de la resistencia en Basora lo había llevado a su escondite secreto envuelto en harapos, falsamente aterrorizado y falsamente hambriento. Lo quiso como a un hijo y le enseñó el Corán. A él no lo preparó para la muerte, sino para la victoria. Tuvo enormes reparos en ponerle un fusil entre las manos a él; lo mantuvo en el harén, rodeado de las madres de los muhaidines y de las esposas. En aquel lugar, él era un príncipe. Y como tal era tratado. Los mejores juguetes, los que no tenían los hijos de los soldados, eran para él. En el campamento hacía lo que quería. Se quedaba dormido durante la lectura del Corán. Se había vuelto molicioso y hasta afeminado. Una noche, hubo fiesta, y música, y las mujeres bailaron en el interior de la casa, y giraron los velos. Él preguntó por qué era la fiesta; le respondieron con sinceridad: a la mañana siguiente, atacarían una base militar americana. Quién va a morir, volvió a preguntar; la respuesta: lo echarían a la suerte. No es de buenos musulmanes forzar el designio de Dios poniéndolo a intriga de los dados; no es lo que debe hacerse, y así se hizo. Fueron quince santos de Dios elegidos para morir; mientras tanto, hubo fiesta, y música, y mujeres que los agasajaban a ellos, a ellos que esperaban al día.
La fiesta era larga. Cuando ya clareó, su padre adoptivo lo llamó a la habitación para bendecirlo. Nunca lo había visto llorar. Abrazados por la espalda, como padre e hijo, cantaron lo que debía ser, ley antigua renovada por el llanto eterno de unas nuevas lágrimas. Y después, silencio.
Todos los niños subieron a la camioneta. Todos iban vestidos de blanco. Fue su padre el que le cargó los explosivos alrededor del pecho y de la cintura. Estaba serio; ahora ya no lloraba. Fue hacia la cabina del conductor, y cambió algunas palabras. Volvió y viajó entre los niños, abrazado a su hijo. Todos los demás tenían miedo, pero nadie, aparte de él, lloraba. Ahora odiaba a ese hombre que antes quiso. Amaba y odiaba a la vez porque su misión estaba por cumplirse. Entonces, bajaron a todos los niños por la puerta de atrás y los hicieron caminar descalzos. La arena quemaba y el sol estaba bastante alto. ¿Cuánto tiempo habían viajado? Ya casi era mediodía.
Él continuó llorando y los miró a todos frente a él y su padre. Ya no era el hijo del jefe, pensó. Todos iguales, vestidos con las chilabas blancas parecían escolares; los quince de cada edad de la niñez, los quince tomados de la mano, con los cartuchos de dinamita esperando explotar, salir volando, como tórtolas del desierto.
El padre los mandó marchar hacia el campamento de los americanos. Se quedó con su hijo, consolándolo y preparándolo para aquella vida futura que esperaba a los que morían en guerra santa; lo llevó a la camioneta y le habló y le dio a tomar un poco de agua de una cantimplora sucia. A él le dio asco porque el agua estaba caliente y le parecía pis. Lloró más fuerte y se puso a gritar. Aquel hombre le pegó una bofetada. Y entonces sucedió lo que nadie esperaba, lo maravilloso. El padre gritó.
El niño creció inesperadamente hasta convertirse en un hombre, en un americano enorme. Había como una especie de magia, y el jefe de la resistencia la pudo sentir. También sintió la muñeca, levantada hasta entonces para golpear a un niño, quebrada por un hombre salido de la nada. Y el jefe no sintió nada más que eso, después de los disparos.
* * * * * * *
Era extraño. Un hombre delgado y vestido como un ejecutivo permanecía en silencio en el medio del desierto, a kilómetros de toda civilización. Dos hombres. Sobre la arena, un banquito plegable y sobre él, un anciano vestido como para sus vacaciones. El hombre más joven hablaba con solemnidad. El otro lo escuchaba.
— Fue difícil. Al final me pegó. Yo creí que él había llegado a quererme como a un hijo, maestro. Pudo más su guerra que el sentimiento que tenía hacia un niño.
—Los hombres son así, hijo. Tengo miles de años, y desde la primera vez que fingí mi propia muerte, arrojándome a la ladera del Etna, supe que ellos no son criaturas fáciles. En los humanos, hijo, viven dos naturalezas, la humana y la divina, y ellos no pueden atender más que a una. Lo viste en los terroristas, y los americanos no son muy diferentes.
—¿Los americanos te pagaron? —Preguntó.
— Sí. Hablamos de las condiciones del pago. ¿Te enteraste de lo que pasó en Edimburgo?
—¿Qué pasó?
— El consejo provisorio para asuntos paranormales de la ONU hizo correr una circular por la cual se nos informa que... espera — Y tomó un papel del bolsillo— “Que las entidades espirituales, contenidas en cuerpos biomecánicos metamórficos humanos, tendrán el plazo de cinco años para elegir una nueva identidad en cualquier país del mundo que ellos elijan vivir. Durante ese plazo, los gastos de su manutención y traslado correrán a cuenta de la propia ONU, que garantizará lo necesario para etc., etc., etc.” Y sigue: “Aquellas entidades que, en perjuicio de otras entidades o seres humanos, utilicen sus capacidades para provocar daños de la naturaleza que fuese, serán, sin excepción, desintegrados en la falla de Tunguska, en Siberia”.
— Tunguska... la muerte eterna, más allá del País de los Muertos... Carajo. — Y echó la mirada al desierto. —¿Son idiotas? ¿No saben que no podemos existir sin trasformarnos? ¡Esas fueron las condiciones del tratado! ¡Incluso fuimos encerrados en cuerpos preparados para ese fin! ¡Yo estuve cuando capitulamos en Josafat!
— Hijo, hay muchas otras condiciones que ustedes, los jóvenes, no conocen. Hace miles de años éramos llamados dioses, y duendes, y hadas. La gente ya no nos teme. No hay lugar en el mundo para nosotros, y vamos siendo cada vez menos. Hace treinta años peleamos por nuestra propia libertad, porque por primera vez los humanos podían usar nuestros poderes para sus propios fines. Hemos perdido; ahora somos excusas, buscando servir a tal o cual país como agentes secretos, como investigadores... Si nos uniésemos, podríamos volver a gobernar el mundo. Pero estamos muy cansados. Solo nos queda envejecer y morir, como los humanos. Solo nos queda que ellos no tienen...
—¿Qué cosa— preguntó.
— La posibilidad de elegir quienes vamos a ser. Tenemos cinco años. Teletranportémonos a Ginebra, tengo que pagar los impuestos, Max.
— Sí, maestro.
* * * * * * *
Un año después, en Barcelona, Max conducía un camión de caudales que entraba a la ciudad. Ahora usaba barba, y se dejaba ver bastante más gordo que otras veces. Le había dado órdenes a su cuerpo para que envejeciese y engordase, lentamente. Y así estaba sucediendo. Vivía en una casa de altos y tenía un perro. Los sábados se juntaba con sus amigos a jugar al billar. Los domingos miraba televisión y se acostaba temprano. Había elegido una vida tan sencilla porque no podía hacerse a la idea de que la otra vida finalmente había acabado. Aquella noche volvía de recoger unas facturas de unos clientes de afuera, y el camión estaba vacío. Frente al camión, en la carretera, se cruzó un perro. Se escuchó un grito. Y Max frenó. “Aunque se trate de un perro, no lo dejaré ahí para que se muera”, pensó. Y bajó del camión con una linterna a buscarlo. Era una noche muy oscura.
“El perro, el perro no está”, se dijo. “Seguramente habré pisado una rata... en esta parte de la ciudad, cerca del acueducto hay ratas grandes como perros”. Y volvió al camión. Cuando lo hizo, no estaba solo. El perro lo esperaba sentado en la cabina del conductor. Era un perro enorme, negro y peludo. Max hizo un enorme esfuerzo por reconocerlo. Antes de que él pudiera decir una palabra, fue el perro el que habló.
— Max, viejo amigo. ¿No reconoces a tu maestro?
— ¿es usted, maestro?
— Qué mal maquillaje... esa panza parece de gomaespuma. No te esmeraste nada. ¿Eh? —le dijo, bastante animado.
—¿Usted eligió ser un perro, maestro?
— Sí. No está dentro de las condiciones impuestas por el decreto, pero... me gusta ser un perro.
— Un cínico.
— Sí. Un cínico.
miércoles, 11 de junio de 2008
Igualmente no era una crítica demasiado profunda la mía
Es verdad lo que decís. Bien trovado. Hoy yo me siento un poco nihilista, pero es solamente algo del estómago, Oh gran CAVDA y rapsoda emeritísimo!
martes, 10 de junio de 2008
Otra Aclaración
Mi Amado camarada Caodicista, amigo del alma, y de otras dimensiones del universo ¿porqué queréis buscarle una finalidad pragmática a mi manifiesto?, si en todo caso es eso lo que no contiene o (trato de que no contenga), es un especie de paradoja artística si se quiere interpretar así........ Caodicismo + no Caodicismo = Arte Caodicista. Pero tenes razón yo me he convertido en un nihilista, va al menos cuando había escrito eso transitaba por esos pagos, quizá ahora no tanto........Es muy gracioso porque no nos ponemos de acuerdo ni siquiera con las bases de nuestro supuesto movimiento de ahí lo paradójico, pero esta bien, creo que lo interpretaste muy personalmente lo de la esterilidad y no quería tampoco decir eso......... fue lo que dice Kandinsky "la necesidad interior del artista" nada mas, en ese momento eso era lo que necesitaba parece.
Bueno nos vemos prontito voy a preparar lago de Peter Warlock pero después de que terminen los examenes.
Besos Caodicistas
Marlon
Bueno nos vemos prontito voy a preparar lago de Peter Warlock pero después de que terminen los examenes.
Besos Caodicistas
Marlon
Esta parte me encanta
"El “CAOdicismo” sin embargo tiene por defecto ser el efecto ,o , arte-desgarrador, o porque no llamarlo, “ Caos Interno”,. reflejado de manera viva y grotesca, bella y excesiva, exacta y Paranormal, hablo de ese mundo,ese del cual uno no puede escapar, ese en donde la realidad y la fantasía se repugnan y hacen el amor de manera virtuosa, ese en donde no importa la originalidad de las ideas seminales que impone la esclavitud mundana del sistema Bipolar, o del Militar Cagalistroso que dibuja una y otra vez en blanco el flujo sanguíneo,ese en donde los verdaderos ciegos son los únicos que ven la televisión".
Mitomanoneopsicótico
"...mas allá de todo, mas allá de la realidad se encuentra el verdadero ser; infortunado, estéril, vacío de conocimiento y en algún que otro caso un “Mitómanoneopsicótico”.
No comparto lo de estéril... en realidad creo que es muy fructífero. Si hablás de esteril en el sentido de que es una realización personal tuya del caodicismo, lo comparto... pero al menos no es esteril en mi caso... o será las dos cosas, probablemente.Y ahí está lo que yo digo de unir extremos. El resto del texto tuyo, Marlon, me parece muy bueno... pero ese comienzo es un poquito anacrónico. El caodicismo va hacia la simpleza, a la idea de que los hombres son hombres y las montañas son montañas, a los manantiales serenos, a R=R+I (la I quiere decir imaginación), si es así quiere decir que no crecimos... que nos quedamos en el 2003, y si es así no hay Cáceres, ni Ribaudi, ni novela, sino todo lo demás; el patetismo exagerado no es bueno... nunca.
Aunque vacío de conocimiento si está, eso sí.
Igualmente no lo tomés como una crítica... ¿Porqué no publicás algo de música, alguna biografía de Satie o de Bartok, hum? Estaría buenísimo, le faltan contenidos de música al Blog.
P.D: Respondeme cualquier cosa, así seguimos debatiendo, aunque sea de cualquier huevada, como del uso de las palabras en los manifiestos, o en algo.
sábado, 7 de junio de 2008
Otro manifiesto Caodicista
Manifiesto Caodicista
Se dice que un manifiesto es la cantidad de valores mesaticéfalos esparcidos entre los mas altos y profundos conocimientos, mas allá de todo, mas allá de la realidad se encuentra el verdadero ser; infortunado, estéril, vacío de conocimiento y en algún que otro caso un “Mitómanoneopsicotico”. Podría pensarse de muchas maneras, antagónicamente ocurre de muchas formas, es como una realidad afirmativa de si misma que no esta pendiente de nada, ni siquiera de ese grandilocuente y emblemático fenómeno de circo que se hace llamar,“SuperHombre”, este que ni si quiera se da cuenta de que darse cuenta de lo que se ha dado cuenta es acontecer ante Dios. Nuestro amado Padre y tierno Dadá y nuestra odiada Madre y fétida Patafisica han engendrado nuestras almas y lo que es aun mejor nuestro culo, si , señoras y señores, nuestro redondo y gluttikero anillo de calabaza, retoño del buen pan, todo lo ah perdido.
El “CAOdicismo” sin embargo tiene por defecto ser el efecto ,o , arte-desgarrador, o porque no llamarlo, “ Caos Interno”,. reflejado de manera viva y grotesca, bella y excesiva, exacta y Paranormal, hablo de ese mundo,ese del cual uno no puede escapar, ese en donde la realidad y la fantasía se repugnan y hacen el amor de manera virtuosa, ese en donde no importa la originalidad de las ideas seminales que impone la esclavitud mundana del sistema Bipolar, o del Militar Cagalistroso que dibuja una y otra vez en blanco el flujo sanguíneo,ese en donde los verdaderos ciegos son los únicos que ven la televisión. Digamos “Basta”, basta.,., de canciones embarradas de Azúcar Bioesferica, de pequeñas nociones descubiertas de agua y toda esa claridad que lo único que hace es oscurecer la vía cognitiva de nuestro ano, basta, de graciosas minusculidades estúpidas de las primeras veces que mostramos al mundo nuestra suerte ,basta de las pobres almas, tan vacías y tan innecesarias como los astros voliucos de nuestro mundo cerrado limitado y escatológico,. El hipotálamo cansado mira y engendra las ideas mal producidas por nuestras insignificantes vidas y a su vez nos reduce a minúsculos gramos en cuanto a su peso verdadero. Doy por Defecto/Afecto/Efecto, a quien mira hacia el este es desdeñado y quien no mire,,,, jajaja pobre diablo,.,., menores, mayores, pequeños, grandes, lo mismo da, y después esta él "yo”, personaje embalsamado y oblicuo, al servicio de comunidad, de dios, del diablo, y porque no del "yo" que no entiende su verdadera naturaleza, y no se da cuenta de que es una Cucaracha Arquetípica caminando entre otro montón de Cucarachas Arquetípicas que extienden su pata cefálica para recibir la condecoración de algún insurrecto de turno....... ¡¡¡que plagio vivencial!!!.......... por eso bajo el poder que me concede el rey metafísico del universo paralelo, este servidor otra vez le da vida al Caodicismo.
A Martín Bracamonte Rivas por los momentos vividos tanto en las buenas como en las malas.
Marlon Santos
viernes, 6 de junio de 2008
“Los extraterrestres vienen de un planeta donde no hay crisis” explica Fabio Zerpa, durante la convención del PT en Mar del Plata, a un extraño personaje que para algunos sería Gustavo Cordera, El Indio Solari, o Rantés. También es muy probable que se trate de un Ronnie Arias anabolizado. Nótese atrás a los turistas procedentes de Plutón, disfrutando del mar y el sol argentinos. “Nos encanta, y con el cambio nos beneficia un montón. Además las minas están buenísimas. Un saludo a Zorg y hasta la victoria siempre”.
jueves, 5 de junio de 2008
Cosmogonía Caodicista
"No sé cuál es verdaderamente la pasión del arte caodicista,no sé bien qué es arte y más bien no somos Artistas, pero en todo caso nuestro grupo se define como el hijo transgénito, imperecedero y kirinesco de Papá "DADA" y Mamá "Patafísica", que fornicaron con amor y mórbido odio para engendrar nuestra sustancia existencial y caótica, que es punto de partida de nuestro hacer..."
Marlon Santos
Ruy Díaz y el manipocho
No quiero ser ni vuestro Dios ni vuestro rey,
Sino el hombre que se inclina ante vuestros pies y llora vuestro desdén.
Little big poem for the Royal Forces by Martin Brickmontt
We are monkeys and live in cells, in the last floor of the End's building. We cant scape from here: we are prisoners and our hearths are our prisons.Diálogo comodín que puede ir en cualquier parte de la novela
—¿Adónde vas?
—No sé.
—¿No me vas a contestar?
—No.
—No sé.
—¿No me vas a contestar?
—No.
Vinicius de Moraes: Antología Poética (1960)
Vinicius de Moraes: Poema de navidadPara eso fuimos hechos:
Para recordar y ser recordados,
Para llorar y hacer llorar,
Para enterrar a nuestros muertos.
Por eso tenemos los brazos largos para los adioses,
Manos para recoger lo que fue dado,
Dedos para excavar la tierra.
Así será nuestra vida:
una tarde siempre olvidada,
Una estrella apagada en las tinieblas,
Un camino entre dos trincheras.
Por eso necesitamos velar,
Hablar bajo, pisar leve, reir
A la noche, dormir en silencio.
No hay mucho que decir
Una canción sobre un pesebre,
Un verso tal vez de amor,
Una oración por quien se va
Pero que a esa hora no se olvida,
Y por él nuestros corazones
Se dejan, graves y simples.
Porque para eso fuimos hechos
Para la esperanza en el milagro,
Para la participación de la poesía,
Para ver el rostro de la muerte,
De repente nunca más esperaremos...
Hoy la noche es joven; de la muerte apenas
Nacemos, inmensamente.
Dick
Dick el demasiado. Músico y artista plástico. Creador de las llamadas "Cumbias experimentales".
Vive en España, en el mismo pueblo de Buñuel, y acá también.
martes, 3 de junio de 2008
Cáceres dixit (2)
—Sí, sí. Cronotopo y todo lo que vos me digas... pasamos delante de estos frisos humanos, sí... ¿Pero porqué las chicas de los call center tienen que ser tan...?
Ribaudi dixit (2)
—Es una idea de los estructuralistas, Juan. Se llama "cronotopo"...es un poco díficil de explicar; el cronotopo es la unidad expresiva de tiempo y espacio que alcanza densidad dentro de una obra literaria... tanta gente pasa delante de nosotros... nuestra vida como una novela que fluye... a pesar del embotellamiento... hinchas de Argentinos... secretarias a la puerta de un call center... el cronotopo del castillo, seguramente.
lunes, 2 de junio de 2008
Ribaudi dixit
Son hinchas de Argentino Juniors, vienen de festejar que le ganaron a Atlanta en su propia cancha.
La rebelión de las cejas por Martín Bracamonte Rivas
Del Diario del Año de la resistencia, de Joaquín Mercader
Sé que parecerá una humorada brutal o una mentira. Pero ayer me pasó algo rarísimo. Me separé de mi ceja izquierda. Ahora tengo la ceja derecha nomás, tengo una sola. Yo estaba medio adormecido, preparándome para ir al trabajo, cuando me miré al espejo y entonces me di cuenta... sentí un millón de piojos y mosquitos... no, sentí a la ceja, a la ceja que me pinchaba la cara con sus patitas de escolopendra, bajando por el mentón, el cuello, la pileta del baño, los azulejos... la quise detener con el pie... pero me picó. Ay, grité. Me agarré el talón y vi los piquitos de la mordedura, tres piquitos. Miré al suelo... ya se había ido... chau, ceja.
La ceja de la alcantarilla les contó la historia de las cejas, de las orugas, como aquella famosa pelea con las pestañas en la que estas últimas usaron lentes de contacto a manera de escudos. En esa época, en el siglo XV, las cejas montaban bigotes de tiro.
Más adelante en el tiempo, su sueño de libertad se hizo pancapiláreo, es decir que involucraba a todos y a cada uno de los pelos del cuerpo: los pelos de la nuca, los bigotes, las propias cejas y pestañas, e incluso (con perdón) los pelos del pubis y el culo. Esas fueron las guerras de la independencia, guerras famosas.
¡Soy un hombre de pelo en pecho!— Gritó el general Roncada, y sus pelos se desprendieron orondamente, bajando por la tela del uniforme caqui, para perderse en busca de la libertad. Ahora parecía un bebé; asi que se puso a llorar.
Kirin; apuntes para una definición del caodicismo (1)
KIRIN
Kirin 1: (U.t.c.s. y Adv.; se usa como adjetivo en algunas localidades de Houangzou) Dícese de las plantas que decoran los jardines y que el viento arrastra, trae, viste; había una cuya raíz semejaba un instrumental médico, o viruta, o una mezcla de licores cristalizada./(Pr. plural que indica adentro y afuera al mismo tiempo, a la vez que arriba y abajo, usado por primera vez en el Manual de Patafísica de Perec, hoy perdido) Dilatación anormal y pertinaz, sustancia dulce, perfumada, espesa y viscosa. Medida itinerante; la rama de la mimbrera que conduce a las aguas y los alumbrados y los hace formar fila/ Cuando un Kirin se encuentra con otro lo saluda respetuosamente.
Kirin 2 : (Unicornio chino aclimatado al territorio argentino. Vive en la calle Arribeños, llegando a Juramento; se alimenta de pequeños murciélagos; yo tengo uno de tres meses: se llama Sammy) De acuerdo con el manual de Patafísica de Perec, hoy perdido, Kirin es todo aquella asociación (Libre de O.) de varios cuerpos sin que exista entre ellos combinación de los mismos, de los que infinitamente pequeños, forman parte integrante. Y basta. (1)
Kirin 2 : (Unicornio chino aclimatado al territorio argentino. Vive en la calle Arribeños, llegando a Juramento; se alimenta de pequeños murciélagos; yo tengo uno de tres meses: se llama Sammy) De acuerdo con el manual de Patafísica de Perec, hoy perdido, Kirin es todo aquella asociación (Libre de O.) de varios cuerpos sin que exista entre ellos combinación de los mismos, de los que infinitamente pequeños, forman parte integrante. Y basta. (1)
(1) Los CAVDAS, o caodas, son aquellos que ven los sonidos que bullen sobre las silentes superficies en caos.
Newbery, por Martín Bracamonte Rivas
La luna brillaba con el mismo color impersonal de los focos,
Brillaba sobre los altos edificios,
Brillaba luna y fragmentada,
Solo brillaba.
Brillaba por que era un enorme huevo roto.
yo, encerrado en la cuadrícula de mi balcón,
Miro aquella luna.
Dos edificios le hacen frente,
Uno con su pináculo rojo láser
Detiene a los aviones,
Y el otro,
Más austero o amable,
Vacío de banco,
Vacío de negra nada.
Brillaba sobre los altos edificios,
Brillaba luna y fragmentada,
Solo brillaba.
Brillaba por que era un enorme huevo roto.
yo, encerrado en la cuadrícula de mi balcón,
Miro aquella luna.
Dos edificios le hacen frente,
Uno con su pináculo rojo láser
Detiene a los aviones,
Y el otro,
Más austero o amable,
Vacío de banco,
Vacío de negra nada.
Quaero 2, por Martín Bracamonte Rivas
Todos los comercios estaban cerrados. tras la reja de una enorme cortina de metal, ví encendida una bola de año nuevo del Times Square Garden. Los sillones iluminados de la mueblería me devolvían su luz. Hacia el final de la calle, veía deshacerse a la s filas erectas de muchos faroles amarillos.
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